miércoles, 3 de noviembre de 2010

Turbios los sonidos gestan movimiento, el silencio aguarda, una réplica tiene lugar, el mundo se detiene. El aire transparente se exhala por detrás de la montaña, de golpe estrepitosamente se contrae, el aire se torna suave y rítmico, ahora solo queda la esencia.

Sin levantarse abre los ojos parpadea y con su mano derecha se cubre el rostro, mira a un costado y dirige la mirada a la parte más distal de sus micas. Las montañas a la distancia aun tiemblan, mientras, denso el aire juega en sus pulmones, cierra los ojos y todo se torna ocre.

El constante sonido golpea su rosado pabellón, graves los decibelios se detienen y reanudan sus andanzas, verdes las transparencias en densas humedades se matizan. Como un ciclón el ácido láctico emerge, sega y estirar el cuerpo no es opción.
El trino y las pisadas sobre las hojas languidecidas toman lentamente claridad y obligan a tomar conciencia de este inminente día, la diurna esencia, se regodea en el rocío; impregna la ropa y baña el andador

-Negar la existencia a distantes caminos nos conduce- observa una hoja llena de roció- pero negar la humedad solo me conduce un paso más cerca de ti- pronuncia mientras dobla e inclina la hoja.
Mira el dorso del pasto, gira el cuerpo hasta que el pecho rosa la hojarasca, inclina la cabeza mientras los risos ocres se concatenan, observa la violenta pintura llena de luz y color, como un sueño de mar, un sueño de sal que proviene de una memoria heredada. Ruega por las ánimas que sin sentido andan.

-ah… au, au, au,- contrae lentamente el hombro izquierdo en el cual ahora habitan hormigas, apoya los antebrazos, levanta el pecho y decide que aún es temprano para levantarse.
El sonido de la mañana aun regaña con severidad sus oídos, pierde el interés por la hojarasca, con calma se levanta mirando a los cuatro puntos cardinales mientras cae la hojarasca como copos de nieve.

viernes, 29 de octubre de 2010

solo veo minutos que proyectan sombras mancas y entre los abismos busco respuestas claras, no encuentro en mi palma los círculos vivos que otrora que trazabas.

Brillan los recuerdos, ondean banderas piratas o quizá patos que ya no graznan, al rojo apache... el presente lo consumió.

martes, 28 de septiembre de 2010

El aire de la tarde anida en el mortecino cabello de Roldan, en inflamadas formas que un ávido espectador podría hallar.
El aire se arremolina en las copas de los arboles, el vaivén retrasa su presencia, el mortuorio sonido le increpa. La neblina avanza, a la vanguardia le sobran rumores como el recuerdo de las cruces en los corredores de arcilla y cantera, de un estruendo la horda de ardilla le circunda (por su expresión vaticino el encuentro) giran, cambian y en solo unos instantes de su regordeta figura solo quedan ocres marcas en la nieve.

martes, 7 de septiembre de 2010

andando

Sigo por el mismo camino, no recuerdo cuanto tiempo ha pasado, veo las líneas en el asfalto negro, las ventanas blanquecinas del autobús o quizá son mis lentes que con el paso del tiempo se han ensuciado. Escucho a la gente hablar, suben, bajan de autobús pero aun no reconozco las calles ni las avenidas por las que circulamos, quizá en unos minutos vea alguna construcción reconocible que me indique, aquí tienes que prepararte, levántate y avanza entre la multitud a la parte posterior, presiona el timbre y en unos instantes habrás bajado no muy lejos del camino que conduce a tu casa.
Todo este tiempo de espera he escuchado un sonido intermitente y agudo, como un metrónomo, bip, bip, bip, recuerdo que corrí para alcanzar al autobús, desde entonces suena.

En el pasillo una mujer de baja estatura tiene la voz chillona como de una puerta sin aceitar. Habla hasta por los codos, sé que no le permite al padre de sus hijos ver a sus engendros, que en la mañana comieron chicharrón con queso y que detestan a Manuel porque hablar hasta por los codos, que mañana se sentara junto a la mujer que está sentada a mi lado y a la mujer del asiento de enfrente, por su bata blanca parece estudiar en un Instituto Tecnológico o una Universidad Tecnológica, hay muchas que apoya el gobierno del estado y su logo viene en la espalda a la altura del cuello.
En el asiento de atrás viene una cuya voz resulta dulce y melodiosa, conversa con otra mujer de edad madura por lo que parece, hablan de un ventilador casi no escucho entre el ruido del bip, bip, bip, bip y la puerta sin engrasar.

Trato de girar el cuello pero me duele un poco, intento ver de reojo el letrero que viene en el parabrisas, los cuerpos me impiden ver, se que el letrero tiene al principio una E, creo que es intermedia una P seguida de una N y al final la letra A. Es un literero compuesto de 2 palabras, es muy largo como para que alguien lo pueda leer.

Hasta ahora escucho con claridad a la mujer que viene sentada junto a mí, aunque sea para afirmar.

Me duele más el cuello, esta atardeciendo, sube más gente, parece que la voz dulce se ha encontrado con alguien no me atrevo a voltear porque me daría vergüenza meterme en asunto que no me importan, pero dice se ha peleado con su suegra.

El bip infernal me va a matar, la mujer de baja estatura y voz de puerta habla hasta por los codos, me reconforta la dulce voz quisiera escucharla más tiempo… ¿Cuanto más faltara?

El asiento es muy pequeño y no puedo estirar mis piernas. Ojala que se baje la mujer puerta, bip, bip, bip, bip, siento mucho calor, no puedo estirarme para abrir la ventana, parece que hay menos gente, pero no recuerdo que el autobús se haya detenido, ya no escucho mas a la mujer de dulce voz, que desgracia… hay con esta mujer puerta…. Hay algo raro en el letrero I – N bip, bip, bip, bip – T –E – pero ya le dije que si quiere verlo tiene que darme lo de la pensión – S – bip, bip, bip, bip – V – A ayer intento verlo cuando no estaba, pero le dije a mi mamá que le cobre al cabroncito ese T – E – R –
¿Terapia Intensiva? ¿Estoy es estar en coma? ¡Quiero que me maten! ¡Por favor! ¡Que me maten!

martes, 20 de julio de 2010

A veces los sonidos de la noche resbalan por mi espalda ejercen succión en mi garganta, declaran una conquista transparente que finaliza en la ausente danza entre ecos de agonía.

martes, 13 de julio de 2010

El retrato de la familia mexiquense

Hace unas semanas caminaba por las calles de nuestra congestionada capital, cuando decidí darle a mis pasos el rumbo de La Alameda, al llegar al cruce de Miguel Hidalgo y Melchor Ocampo (la calle que viene de la policlínica) comenzó a llover, camine por Melchor Ocampo pensando que sería una lluvia pasajera, cuál sería mi sorpresa cuando vi que gotas gordas y gruesas caían, deje de caminar y el avance de la nube era constante, a primeras luces venía a procurarme un regaderazo.

Mire a mi izquierda y unas letras doradas atrajeron mi atención, el portón abierto fue mi salvación. Ingresé al edificio que procura sombra en el patio central bajo los verdes abetos de su interior y el domo de plástico mantuvo seco en el interior, los vívidos colores atrajeron mi mirada.

Entré en la casa y lentamente me di cuenta que desconocía las escenas que ahí se representaban, desde la reparación de barcos atuneros hasta escenas cotidianas de la cuidad de hace más de 20 años, es curioso ver como los niños lanzan preguntas a los padres; ¿qué es eso papá? Y exclamaciones ¡Se ve real!, ¿Para qué hacían eso? Lentamente me di cuenta de la fuerza de los colores vibrantes y la sensación tan acogedora.

Seguí recorriendo las salas hasta llegar a lo que parece ser una oficina, en ella el frio emana de las acuarelas como una mañana de julio; al pie del Cerro Colorado en Santo Tomás de los Plátanos (donde sufren desabasto... aquí tenemos problemas con el agua y de las presas no podemos sacar ni un mililitro porque (CFE) no nos deja, además no sabemos por qué están bajos sus niveles, porque la presa es alimentada por el Río de Ixtapan del Oro y no bombea agua para ningún lado .)(1) un señor de manos gruesas, rostro apiñonado y cabello cenizo se acercó tanto al cuadro que parecía respirar la humedad, como si recordara su tierra, mientras sus manos se unían como en un esfuerzo sobre humano para recordar... preferí retirarme de la habitación y continuar el recorrido.

Los pasillos me condujeron a una habitación con tantos cuadros que costaba trabajo decidirse por donde empezar. En las acuarelas se veían señoras que levantan cañas de azúcar.

- ¡Alex, están geniales!- Decía una señorita de abrigo negro a un joven de cabello revuelto- Alex, ¡se mueven! Y no son 3D

Una señora acompañada de su esposo mira al pasado de Valle de Bravo, el de hace 40 años, mientras se asombra de lo poco que ha cambiado.

Estas acuarelas son parte de la memoria colectiva que necesitamos, pero más que eso el MUSEO DE LA ACUARELA es un espacio para compartir y convivir en armonía con la familia.


1. Horacio López Crisis del Agua Santo Tomás de los Plátanos http://impreso.milenio.com/node/8629268

miércoles, 7 de julio de 2010

si tu nombre fuera otro no..... haría diferencia

Tentación intramuscular que con forme avanza diseña nuevos caminos para las efervescencias de la sangre, opta como misionero destruir, desbaratar, derruir, aquello que le salga al encuentro, toca la esencia hasta penetrarla, se detiene estoicamente para proseguir con júbilo. El suave objeto de su avance se pierde en la edad estelar, narrando un viaje interminable que orada la edad del infinito y si a su paso crease algo se compondría de guijarros sanguinolentos

viernes, 2 de julio de 2010

Los ladrillos asesinos doblegan los cúmulos de mi ser, ruedan los colores, decrecen mis manos y proyectan malva(das) sombras que me restregan en la piel: Dios no es transparente!

sábado, 19 de junio de 2010

no es mi imaginación, solo es el sonido de la noche que cae y con ella el futuro.

miércoles, 16 de junio de 2010

entre las maletas llevo recuerdos, que al despertar se que van a volar, solo trato de sentir el ultimo sonido de mi piel

fragmento

En el exterior del mercado se hayan muros de recipientes cerámicos que contienen sueños de diferentes formas, profundidades y colores.

En el techo ciruelas marinas se desplazan en vertex sin perder sincronía, ni distancia, ellas son causa y efecto de una obra de arte viva que además genera sombra y viento.

sábado, 22 de mayo de 2010

viernes, 23 de abril de 2010

Turbios los sonidos gestan movimiento, el silencio aguarda, una replica tiene lugar, el mundo se detiene. El aire transparente se exhala por detrás de la montaña, de golpe estrepitosamente se contrae, el aire se torna suave y rítmico, ahora solo queda la esencia.

Sin levantarse abre los ojos parpadea y con su mano derecha se cubre el rostro, mira a un costado y dirige la mirada a la parte mas distal de sus micas. Las montañas a la distancia aun tiemblan, mientras, denso el aire juega en sus pulmones, cierra los ojos y todo se torna ocre.

El constante sonido golpea su rosado pabellón, graves los decibelios se detienen y reanudan sus andanzas, verdes las transparencias en densas humedades se matizan. Como un ciclón el ácido láctico emerge, sega y estirar el cuerpo no es opción.

El trino y las pisadas sobre las hojas languidecidas toman lentamente claridad y obligan a tomar conciencia de este inminente día, la diurna esencia, se regodea en el rocío; impregna la ropa y baña el andador

-Negar la existencia a distantes caminos nos conduce- observa una hoja llena de roció- pero negar la humedad solo me conduce un paso mas cerca de ti- pronuncia mientras dobla e inclina la hoja.

Mira el dorso del pasto, gira el cuerpo hasta que el pecho rosa la hojarasca, inclina la cabeza mientras los risos ocres se concatenan, observa la violenta pintura llena de luz y color, como un sueño de mar, un sueño de sal que proviene de una memoria heredada. Ruega por las animas que sin sentido andan. 



osea, ¿Como Alex? la comunicación tiene que ser en ambos sentidos, también tienes que entender y responder...
pues se me lía, ¿que esperabas?
pues que me respondieras y no que te quedaras toda la noche tratando de descifrar lo que decía, Alex; no es justo
mmm la vida no es justa
lo ve de reojo, se detienen le suelta la mano; que barato eres, dicen al unisono, mientras el mira al frente.
Alex no estoy jugando, oye! no te burles que no es un juego, esto es cosa sería- aun en sincronía

lo empuja llena de enojo- que te pasa?- sin dejar la sincronía- no se que te pasa por la cabeza, Alex! Alex!- estira la mano para alcanzar su cabello, mientras el da un paso adelante, repite el ciclo hasta alejarse.

De frente sus ojos cambian de color y sus labios pierden sentido... al pronunciar sin detenerse- mariposas surgen del delicioso absurdo, reclaman en fragantes madrugadas, las formas de mariposas de mi mundo, esperan que a su toque todo se torne en abril.
Sin la densa obsidiana que agudice toques de blanda luz o alas que se permen hasta curvarse... se ablandan e imprimen.
tras ellas la turbia mezcla(de sollozos y deseos) avanza hasta impactarse cavernosamente contra la superficie ocre de mis deseos.
Planicie... no es... sin ser mis ojos me distinguen y sin ser postigos de calle en mano me perciben...

Los colores de la tarde se extienden, los nubarrones se transmutan en guijarros sanguinolentos que pierden esencia hasta secarse, lentamente el aire nocturno se hace presente, límpido y celeste mientras las calles cambian de loza a concreto, el aire se vuelve liquido y amarillo,  el pasto se vuelve ocre y su cuerpo se inclina hasta rozar el suelo.   

El celular suena 2 veces y en el se lee la leyenda


 .te quiero mucho     

       ....dos veces

  


A media noche llega un gorrión, se acerca al oído y le dice: 

estamos en el saco y hoy


la única  salida se 


deshinibe justo arriba,


y el sol tiene reflejo de


luna.


lo observa hasta que cambia de color a gris cimarrón.

u´ll be given love, u´ll be taken care of.


maybe not from the sources,


maybe from the direcionts.


trust ur head around it´s


all around u. all is full of love,


all around u...

you just ain´t receiving,


ur phone is off the hook,


ur doors are shot (u have to trust it).


love u´till  then...

 




   quiero verte, déjame verte ... Alex

me haces falta.



  son las letras hablando para que no hable yo,


las amordazan las 12:ventitantos ...


hay en la espera horas mancas cuando la


tribu voquible amordaza ...



Hace unos día me encontraba sentado en esta esquina y pensaba en ti, imagine que te contaba algo que me paso, no sabia como decirlo así que te lo contaba como un cuento.

creo que le falto estructura al ultimo que me contaste, 

no puedo hacer mucho cuando te cuento algo que nunca antes conté, es difícil improvisar, cada que lo hago me prometo no volver a hacerlo, pero es algo que me emociona y me llena de alegría cuando veo tu rostro, es difícil de explicar como toma forma se va de mis manos.


me descubro a cada rato lleno de ideas y añoranzas, siempre deseo desvanecerme como el pasado

jueves, 8 de abril de 2010

Tus cascadas cristalinas, deletrean veranos transparentes que sonríen en tu flor, la luminosa armonía baña el trémulo lenguaje de tu botón 

viernes, 5 de febrero de 2010

n

LOs últimos destellos de la tarde se unen,
blanquenado la nota que respiras,
perfuman las líneas de tu cuello,
de subito se funden y a tus labios submarinos
le sobran alas.

jueves, 4 de febrero de 2010

xo

Opacas mis ideas recuentan, 
los suicidos de
mis añoranzas,  
retomo mis pasos entre las manos,  
cargo su sombra en un fragmento de luz,
cuento tu pálido color  
y lo imprimo sobre el gres de tu sien

Y

Alcanzar el tiempo y respirar tu aliento,
como escuchando el cielo
que cabalga el aroma de tu cuerpo
como jugando a decir si o no
con tu aliento

tuyos

Recrean mis dedos la imagen de tus ojos y el dulce vaivén de tus perfumados senos, mis ojos huelen una a una las líneas de tu cabello y mis labios sienten la distancia que se acorta con tu voz.

jueves, 28 de enero de 2010

as

A la vertical esencia le sobran sombras, que opacas gritan sospechando la tenaz figura de tus labios que abyectos sienten el pálido amanecer

culpable

Los minutos proyectan sombras que se diluyen en mis sentidos, que crean desiertos mudos y respiran los ecos de mi voz que clama que Dios no es inocente.

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