viernes, 9 de noviembre de 2012

Gibraltar

Grises coronas encasillan Las curvas de mi conciencia, Llaman en ambiguas canciones a la Hojarasca, en ella las deformidades ocres, Hilvanan nuestros sentidos. Cierro la mano, Plasmada de tintes transparentes como aromas que entre las nubes se diluye
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