Actuando

observo de mañana el siglo descomunalmente reducido entre criaturas de ficción, así llaman mientras se pintan de rojo los ojos, ojos de tache y transmutadas sienes bañadas de rosa sangrante... joder, pienso y me levanto tratando de soltar mi globo al viento, cuando me asalta la idea "quita el deseo que he escrito". Entre moños y abrazos, cuantas ficciones pinto tratando de cambiar las realidades donde ahora divago, tenue, tranquilo, cansado.